quinta-feira, 31 de julho de 2014

#31 - "Ao meu cão bastaria um tapete", Joel Henriques

Ao meu cão bastaria um tapete
macio para se deitar
e um lugar onde possa dormir
perto do chão e durante a ferida.

Apenas procura aquele afecto
que torna possível continuar
sem evitar o respirar e a terra.

Encontra o esquecimento
sempre no fim de tudo
quando já não existe o esperado
perdido no labirinto das ruas.

Deixarei de o ouvir pela casa,
cairão os muros e os impérios
e o meu cão terá sempre um tapete.

quarta-feira, 23 de julho de 2014

#30 - AQUELA CANÇÃO FATAL, Rebelo de Bettencourt

A horas mortas da noite,
Canta uma voz de mulher...
Não sei que drama adivinho
Na sua canção qualquer!

Quem canta assim, altas horas,
E acorda a rua tranquila?
Faz-me pena essa canção
E, entanto, gosto de ouvi-la!

É uma canção de amor,
Pobre, anónima, vulgar.
Mas é cheia de amargura:
Escuto-a e dá-me em chorar!

Recordo, então, o passado,
Que julgava morto em mim.
-- Coração, porque acordaste?
-- Ó dor, porque não tens fim?

-- Porque acordaste, passado,
Porque voltaste, afinal?
-- Maldita a hora em que ouvi
Aquela canção fatal!

Cala-te, voz doce e triste,
Deixa, por Deus, de cantar!
Dorme, dorme, coração,
Não tornes mais a acordar!

terça-feira, 15 de julho de 2014

#29 - CANÇÃO DA VIDA, Alberto Osório de Castro

Dias do passado,
Sonhos a findar,
Coração magoado
Que vai sossegar,
Fica a suspirar
De vos ter lembrado,
Sonhos a findar,
Dias do passado!

Passa o vento irado,
Já troveja o mar.
Coração magoado,
Tempo é de parar.
Deixá-los passar
Nesse vento irado,
Nos trovões do mar.

Nada há-de restar
Do tempo passado
Que te fez sangrar,
Coração magoado.
Quando clarear
Tudo está mudado.
É também mudar,
Coração magoado.

Nada há-de restar.

terça-feira, 8 de julho de 2014

#28 - CDC/DCD, Ruy Belo

A natureza em conjunto padece
e como o sofrimento muito a cansa
vinga-se em quem primeiro lhe aparece
e para ser maior essa vingança
já a futura morte transparece
no pequenino rosto da criança.

segunda-feira, 7 de julho de 2014

#27 - MORS SANCTA, João Saraiva

Na humilde cela, onde em perfume casto
O luar esbate, merencório e brando,
Vai-lhe fugir o espírito, beijando
A negra cruz do seu rosário gasto...

Como num sonho tumular, nefasto,
Corvos que passam pela noite, em bando,
Trazem-lhe a morte lívida, cortando
O fundo azul silencioso e vasto...

Em prata líquida o luar escorre
Pelo fio das trémulas espadas
Que esgrime ao vento o canavial do rio...

E, quando, o brilho das estrelas morre,
O monge cerra as pálpebras molhadas,
Levando ao lábio o rosário frio...

sexta-feira, 4 de julho de 2014

#26 - TEJO, Maria Augusta Silva

O Tejo não era rio, era um cão grande.
Mordia a terra se não ouvia o avô cantar
entre as searas. Ladrava ao céu
ladrava e criava subterfúgios dramáticos.
Eu pensava: está bêbedo. As pessoas
também arranham as sombras do corpo
quando estão bêbedas. Houve
uma páscoa em que o Tejo não arranhou
a sombra não mordeu a terra. Enrolou-se
numa paisagem de cinza. Ficou assim
a vida inteira. E eu a dizer a vida inteira:
creio nas saudades dos cães.