sábado, 31 de maio de 2014

#20 - "Já era nela, antes de ser paixão", Abu al-Abdari

Já era nela, antes de ser paixão, 
Inquietude em cada momento,
O amor já era dono do seu coração
Ainda antes de sentir o seu tormento.

(versão de Adalberto Alves)

segunda-feira, 26 de maio de 2014

#19 - "Há na intimidade um limiar sagrado", Anna Akhmátova

Há na intimidade um limiar sagrado,
encantamento e paixão não o podem transpor --
mesmo que no silêncio assustador se fundam
os lábios e o coração se rasgue de amor.

Onde a amizade nada pode nem os anos
da felicidade mais sublime e ardente,
onde a alma é livre, e se torna estranha
a vagarosa volúpia e seu langor lento.

Quem corre para o limiar é louco, e quem
o alcançar é ferido de aflição...
Agora compreendes por que já não bate
sob a tua mão em concha o meu coração.

(tradução de Nina Guerra e Filipe Guerra)

sábado, 17 de maio de 2014

#18 - POEMA DE FINADOS, Manuel Bandeira

Amanhã que é dia dos mortos
Vai ao cemitério. Vai
E procura entre as sepulturas
A sepultura de meu pai.

Leva três rosas bem bonitas.
Ajoelha e reza uma oração.
Não pelo pai, mas pelo filho:
O filho tem mais precisão.

O que resta de mim na vida
É a amargura do que sofri.
Pois nada quero, nada espero,
E em verdade estou morto ali.

terça-feira, 13 de maio de 2014

#17 - MEMÓRIA DE MINHA MÃE, José Carlos González

Por que razão sempre pensei que fosses
mulher fria hierática distante
igual aos teus antepassados de Covadonga
aos celtas híbridos de Iberos
e que os teus cabelos muito jovens brancos
sinal fossem de tudo isso?

Por que razão sempre te amei tão pouco
quando amar-te era o meu mais fundo desejo
saber que quando rias era verdade
como as rias da nossa Galiza
e os recifes abruptos da velha Astúrica?

Agora que estás longe longe de mais

os teus olhos secos a tua pele com algumas sardas
o teu andar vagaroso mas vivo
agora que tudo isso é uma ideia um repouso
forçado num pequeno cemitério chamado Xiesteira

talvez comece a saber que não eras uma mulher fria
e que me amavas porventura muito
à tua hierática maneira

quarta-feira, 7 de maio de 2014

#16 - MINHA MÃE, Thales de Melo


Alguém há, coração de bondade e candura,
Que o meu tormento e as minhas mágoas amortece.
Para quem minha voz tem a maior ternura.
Para quem o meu nome é um resumo de prece.

Alguém que me acompanha e sofre e se tortura,
Se me torturo e sofro. Alguém que não me esquece;
Que faz do meu prazer toda a sua ventura;
Que se alegra comigo e comigo entristece.

Alguém que me adivinha os menores desejos;
Que sorri, se sorrio; e se desfaz em beijos;
E, feliz, me abençoa em seu amor profundo.

Alguém que se revê nos meus olhos sem brilho;
Alguém que tem orgulho em me chamar de filho:
-- Minha Mãe, doce Mãe que Deus me deu no mundo.

domingo, 4 de maio de 2014

#15 - CERTIDÃO DE NASCIMENTO, David Mourão-Ferreira

Tão regaço estas arcadas
Tão de brinquedo os eléctricos
Vejo a cidade parada
no ano de vinte e sete
Dela por vezes me evado
mas sempre a ela regresso
Bem sei eu que não desato
o cordão com que me aperta
Vejo seus gestos de grávida
medidos cautos emersos
nessa jovem gravidade
que só grávidas conhecem
Que frescor de madrugada
no terror com que me espera
Mas têm sempre a idade
que em sonho os filhos decretam
Recordo melhor a data
Até mesmo a atmosfera
É o dia vinte e quatro
de um mês a tremer de febre
com armas grades e o rasto
de um sangue que nunca seca
Só seis decénios passaram
rápidos como seis séculos
Tão pouco Mas neles cabem
cidades arcadas eléctricos
nesta imensa claridade
irmã gémea do mistério

sábado, 3 de maio de 2014

#14 - "Chegaram os pacotes com as cartas", Helder Macedo

Chegaram os pacotes com as cartas
os retratos os mapas os papéis
o que sobrou dos gestos e das almas
sem excessivo valor comercial.

Os outros preferiram os dejectos
e lá se engalfinharam nas heranças
computando os seus lucros e rancores
mudando fechaduras e pretextos.

Há pessoas que morrem duas vezes.
Para a primeira morte estava pronta
na segunda ficou possessa de ódio
pois soubera morrer e não deixaram.

Mandou que preparassem dois enterros
um para cada morte e cada vida
o primeiro com flores maternais
no segundo desfez o corpo em cinza.

Vejo-a agora de novo nos retratos
a mãe menina segurando rosas
o braço comatoso a acalentar-me
o inverno a nascer da primavera.