A avó inclina-se sobre o linho
guarda estrelas no cesto do carvão
com as mãos gretadas pelo gelo das manhãs
pelos cristais de água da estação das chuvas
As histórias que conta são
as do assombro e da claridade ofuscada
pelo rasto dos cometas
Vorazes são os lobos insones
à beira dos portões da infância:
as crianças voam para o céu
Vejo-a arquejante sobre as almofadas
com a primavera agonizando nas janelas
Sem comentários:
Enviar um comentário